na ponta dos dedos,
olhos adestrados,
lapidando o belo
com o frio diamante
de ebúrneas constelações.
Ursa Maior
Palatina Menor
Andrômeda
a polpa está morta
e não há suspeitos.
nem quem possa
ter roubado o sorriso
sob o bigode de Nietsche.
frugal esta engenharia:
sangue, ouro, marfim,
mistério de saliva e sonho.
o olho adestrado
na quase perfeição,
o caminho traçado,
no amálgama calcado
di-a-ri-a-men-te.
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