Maria Callas, "O mio babbino caro" (Puccini)

A dor o acompanhava há 2 anos. Um adenocarcinoma levou metade do seu rosto. A outra metade doía. Até ontem. Não sei se são meus dedos  ou se tudo já estava escrito. Só sei que eu estava lá. Bastava só que ele viesse.

Há tempos não despertava assim. Num pulo. De quando ficava prendendo a respiração dentro d’água e emergia desesperado. O sonho era recorrente na infância. Depois de velho era novidade. Passarelas estreitas no céu, entrelaçadas, mistura da febre de sarampo com alucinações de vinho. Passarelas entrelaçadas. Assustadoras.